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à la justification de Bernard, qui n’est pas coupable, et au dénouement du roman, qui se dénouerait fort bien sans lui. Élément romanesque, et d’autant plus blâmable ici qu’il est inutile. Ce bonhomme Patience m’a bien l’air de jouer la Mouche du coche, et le mutisme actif de Marcasse fait dix fois plus de besogne, sans en avoir l’air, bien qu’il ait, lui aussi, une bonne part de romanesque.

Valentine est, à côté de Mauprat, un des plus charmants et des plus tragiques récits d’amour. Car, que demander à Mme Sand ? Au fond, elle ne sait que l’amour. Elle a prodigué, ici encore, les plus merveilleuses peintures de ce sentiment, elle l’a encadré dans le théâtre de ses longues et continuelles rêveries, dans ces paysages du Berry qu’elle a tant aimés. Elle a trahi, par la grâce d’un incomparable pinceau, l’incognito de cette contrée modeste, de cette Vallée-Noire, dont elle dit : « C’était moi-même, c’était le cadre, c’était le vêtement de ma propre existence ». Et tout cela elle l’a livré au public, comme attirée par un charme secret et le répandant à son tour. De là est sortie cette analyse de passion qu’on n’oublie plus et qui fait de chaque lecteur un complice de Bénédict. On le suit, on le voit arrêté, contemplant Valentine, sur le bord de l’Indre, tandis qu’assis sur un frêne mal équarri, il s’enivre de son image, tantôt réfléchie dans l’onde immobile, tantôt troublée par un frisson de l’eau. Il ne pense pas, dans ce moment-là, il jouit, il est heureux ; il boit par les yeux le poison fatal dont il mourra. Les événements