Eusèbe. Oh ! non par le crime, juste ciel !
Alex. Non ! par un exemple trop sublime pour que j’ose le nommer.
Euph. Ignotus, je vous en conjure, parlez — toujours silencieux ? Parlez, ou je suis forcé de vous croire coupable. — Pas de réponse ? Ce silence vous condamne, malheureux. — (Avec tristesse et indignation.) Ai-je donc accueilli dans mon sein une vipère, en celui que j’avais cru digne d’être un fils ? Un voleur perfide, au lieu d’un saint ?
Et cinq années de piété apparente, d’austérité feinte, de fausse religion, n’ont-elles donc été qu’une habile préparation d’un hypocrite pour commettre la plus vile des trahisons, le plus abject des crimes ? Qui croira encore à la vertu humaine, si cela est vrai ?
Alex. Oh ! épargnez-moi ! grâce ! pitié !
Euph. Oui, pitié pour moi qui me suis laissé tromper ainsi ! Ignotus, eussiez-vous eu besoin d’or et voulu me le dire, je vous en aurais donné, et du meilleur choix. Je vous aimais beaucoup, et croyais vous devoir beaucoup. Et vous venez de vous couvrir de honte vous-même, hélas ! et moi. Devant mes serviteurs et mon enfant, vous avez fait de la vertu un mot de passe, de la sainteté un objet de mépris.
Alex. (S’avance en chancelant.)
