Si vous me le permettez, madame, je crois qu’il me sera facile de l’expliquer.
Parlez, je vous le permets.
Je meurs de jalousie, — madame ; eh bien ! ne trouvez-vous pas qu’il est généreux à moi de faire ma douleur à celui qui la cause ?
Elle vient de dire : « Je meurs de jalousie. » Il faut lui répondre. (À la Duchesse.) Permettez, madame. (Il agite son mouchoir.) Vous avez tort, Laura ; vous n’interprétez pas bien ma pensée.
Il vient de dire : « Vous avez tort, Laura. » Oh ! plût à Dieu que cela fût vrai !
Il me semblait cependant que Laura avait dit absolument la même chose que vous.
Oui, j’ai dit que celui-là est avare qui répand ses plaintes au dehors, et que celui-la seul est généreux, qui les garde.
Oui, Laura, vous m’avez fort bien entendu, et vous avez expliqué merveilleusement ma pensée.
L’honneur vous en revient ; elle était trop facile à entendre.
Je crois, en effet, que tous deux s’entendent fort bien.
De tout ce que vous avez dit l’un et l’autre, j’ai compris seulement que, selon vous, la générosité consiste à taire sa peine.
Justement.
Eh bien ! Frédéric, quoique je dise que je ne suis pas en quoi vous m’avez offensée, et puisque vous savez que je le sais, venez me voir tout à l’heure, avec l’assurance que je ne me plaindrai pas, et que vous n’avez rien à craindre. Cela doit vous suffire. — Allons, suivez-moi, Laura.
Frédéric ?
Laura ?
Ce qui est dit est dit.
