ridées au lavoir et au fourneau, toutes noires ; et toujours finissant par faire rire la pauvre femme, il égayé les yeux rouges de pleurs pourtant ; il défronce, pour un instant, le vieux visage plissé par les ravines si longues et si creuses de l’angoisse. Et peut-être ne s’en va-t-il pas, qu’il nait dit avec elle Notre Père, ou quelque prière à Notre Dame.
Elle le savait bien, elle, que son garçon n’était pas si mauvais. Et si vif, si plaisant ! Qu’il a d’esprit ! Conseiller du roi, chancelier même, il aurait pu l’être, c’était l’avis de messire Guillaume, un tant homme de bien, vénérable, savant, et tout. Pauvre François, si gai, si triste, tout à caprice, hélas, un fol enfant ! Et les femmes l’ont perdu, Sainte Vierge, et les mauvaises compagnies.
