Thibaut était debout, silencieux, comme recueilli, devant un lutrin, sur lequel s’étalait un fort volume largement ouvert, dont j’entrevoyais les enluminures brillantes. Il était revêtu d’une robe de bure, et il va sans dire que l’apparence de cette forme monastique, à longue barbe, noire encore, et ces yeux de feu, qui s’éteignaient par instants, ces mains sèches, osseuses qui s’appuyaient au lutrin, formaient un tableau inattendu sur le mur rose de la cellule : Pourquoi ce rose ? Duprat ne me le fit jamais savoir.
— Il prie. Cela peut durer deux jours. Il prie pour l’Irlande… Écoute l’histoire de Thibaut. Je continue. Dès son retour au pays, il entra dans un journal du parti de son père. Il n’y resta pas six mois, les orangistes qui ont le bras long, l’ayant fait liquider pour quelque article furibond sur l’Ulster. Le père Thibaut en mourut de honte. Il laissait de la fortune à son fils, et, parmi les nombreux immeubles de l’héritage, se trouvait un cottage à Westmount, non loin du parc. Sous les grands arbres, dans ce quartier, le plus anglais qui soit chez nous, il vivait seul. Il avait obtenu de faire dire la messe chez lui et
