C’est de d’la prison que j’t’écris,
Mon pauv’ Polyte,
Hier je n’sais pas c’qui m’a pris,
À la visite ;
C’est des maladi’s qui s’voient pas
Quand ça s’déclare,
N’empêch’ qu’aujourd’hui j’suis dans l’tas,
À Saint-Lazare !
Mais pendant c’temps-là, toi, vieux chien,
Quéqu’tu vas faire ?
Je n’peux t’envoyer rien de rien,
C’est la misère.
Ici, tout l’monde est décavé,
La braise est rare ;
Faut trois mois pour faire un linvé,
À Saint-Lazare.
Vrai, d’te savoir comm’ça, sans l’sou,
Je m’fais eun’bile !…
T’es capab’ de faire un sal’coup,
J’suis pas tranquille.
T’as trop d’fierté pour ramasser
Des bouts d’cigare,
Pendant tout l’temps que j’vas passer,
À Saint-Lazare.
