moi, une facture venant de chez nous : 3,000 fusils, 200,000 cartouches, des obus… et c’était signé et contresigné, et la route des consignations, via Berlin, partait de… Ah ! je ne puis nommer ma place natale, c’est trop la salir !
« Et c’était daté : 4 octobre 1915. Combien d’envois ont suivi depuis ? Ah ! crime et damnation ! où donc est mon devoir ? Expier ne suffit donc pas à racheter sa faute ? Parce que j’ai les preuves, faudrait-il que, moi, je conduise le coupable au poteau d’exécution ?
Encore nous tâchons de lui faire admettre qu’il se trompe, mais il nous échappe, et, debout, chancelant, il accuse :
— Ah ! vos projectiles portent bien, mon père ! Je les ai vus abattre mes camarades, et moi, indemne, j’ai envié leur sort. J’ai voulu me convaincre que toute cette mort n’était pas crachée par vous. Étais-je tombé dans le secteur que vous alimentiez ? Cruauté du destin ou châtiment de Dieu, partout où je me
