l’empressement qu’il mettait à la satisfaire, je me
bornai à l’interroger sur cette bizarre parure, moins
pour obtenir une réponse que pour tromper mon
impatience en donnant une issue au besoin que
j’avais de le questionner.
— Il n’y a qu’une lampe pour tous les fumeurs,
me répondit-il sur un ton assez énigmatique, mais
chacun s’étend pour rêver dans l’ombre de la bête
qu’il veut…
— Vous avez besoin d’une lampe, lui demandai-je,
pour fumer ?
— Comme tout le monde, mon ami, quand c’est
de l’opium que je fume.
Dans un étui de corne qu’il venait d’ouvrir, il puisa
avec l’extrémité d’une aiguille une goutte d’opium
et la fit tourner quelques instants au-dessus de la
flamme. Il ne paraissait pas entendre les reproches
que je m’étais fait une loi de lui adresser, et ne
tendit l’oreille que lorsque je parlai du devoir que
j’avais, comme médecin et comme ami, de lui confisquer
tout son attirail. Ce surcroît d’attention ne
l’empêchait pas de surveiller l’extrémité de son
aiguille où le liquide brun crachait une perle, bouillait
soudain en changeant de couleur, se boursouflait
comme un petit beignet dont Monsieur Sureau,
par de légers coups contre le verre de la lampe,
régularisait les contours. Ensuite, tout en méditant
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