expression de nos pères — à la première pointe du printemps. Avril s’achevait. Mai allait venir. Il était venu. Le ciel était tout bleu. Les oiseaux chantaient dans les arbres des jardinets ménagés de toutes parts autour des petits hôtels de ce quartier, hier encore si rustique. Des marchands roulaient, dans leurs haquets, des touffes de fleurs odorantes, des violettes, des roses, des œillets, des giroflées. Est-il besoin de murmurer et d’écouter des mots d’amour, quand on se sait, quand on se sent aimé, comme le perspicace garçon se savait, comme il se sentait aimé ? De la passion de la jeune fille, quel signe que ce regard pour l’accueillir et cette fièvre d’attente qu’elle n’essayait pas de cacher ? N’étaient-ce pas d’autres signes, et multipliés tout le long des jours, que sa confiance de plus en plus grande en lui, que leurs conversations de plus en plus intimes, que l’ingénu plaisir qu’elle lui montrait de sa compagnie, — et, pour finir, l’assombrissement de plus en plus marqué de la physionomie de Jack Corbin, le cousin ombrageux ? La sérénité impassible du père ne semblait pas plus s’émouvoir des assiduités de Maligny auprès de sa fille que s’il eût assisté, invisible, à tous leurs entretiens. Il savait, eût-on dit, de source certaine, qu’il ne s’y prononçait aucune parole dont la mère eût pu s’inquiéter, si elle avait vécu. Non. Aucune parole. Encore une fois, que sont les mots, lorsque le frémissement des gestes et leur surveillance, l’éclat des yeux ou leur mélancolie, le timbre de la voix ou ses silences, dénonçant un sentiment d’autant plus évident qu’il se dissimule, d’autant plus violent qu’il s’enrêne, d’autant plus intense dans la rêverie qu’il s’interdit davantage de se manifester dans les actes ?
Après des semaines, en effet, — sept exactement, jusqu’à la scène qui devait marquer le point culminant
