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III

les treize mouches



Il y avait, autrefois, au Mounet-du-Hour[1], un tisserand fainéant comme un chien. Jamais on n’entendait le bruit de son métier. Pourtant, le tisserand n’avait pas son pareil, pour tisser et pour remettre, au jour marqué, autant de belle et fine toile que ses pratiques lui en avaient commandé.

Jamais il ne bêchait son jardin. Jamais il ne labourait son champ. Jamais il ne travaillait sa vigne. Pourtant, il y récoltait, chaque année, treize fois plus que ses voisins.

La femme du tisserand ne pouvait s’imaginer comment cela pouvait se faire. Jour et nuit, elle questionnait, elle guettait son mari. Mais au

  1. Hameau de la commune de Lectoure. Le Mounet-du-Hour passe pour être un pays de sorciers.