— Mongsieur, Mongsieur Bâbette ! regardez ce monstre animal.
— Diable ! Un tank ? fit Barbet.
Et James Pipe lui montra sur une grosse bête d’acier ruinée par la mitraille, cette inscription modeste à la craie : « John Harrisson a fermé pour la dernière fois les yeux dans ce tank. Maintenant il est loin, mais n’est pas oublié. »
— Ah ! Eh bien, ça confirme ce que je viens de dire, s’écria Barbet avec feu.
— Quoi donc ? Je ai pas entendu, dit le major.
— Si, sur l’individu ! Mon cher major, chaque Anglais sait que dans la grande histoire il ne sera qu’une petite chose, mais il veut être une petite chose qui compte !… N’est-ce pas que c’est vrai ?
— Yes… Peut-être.
— Sûrement !… Il ne se vante pas, mais il connaît son prix… La personne, chez vous, vaut autant que la société.
— Peut-être.
— C’est certain.
— Certain… je ne peux dire… étant pas habitué aussi tant à penser que vous faites.
— Ça, c’est vrai, fit Barbet… J’avais un oncle
