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C
LA MORT DES ARTISTES
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Combien de fois faut-il secouer mes grelots
Et baiser ton front bas, morne car[r/δ]icature ?
Pour p[/i]quer dans le but, mystique quadrature,
Pour ce carquois, combienCombien, ô mon carquois, perdre de javelots ?
Nous userons notre [/â]me en de subtils complots,
Et nous démolirons mainte lourde armature,
Avant de contempler la grande Créature
Dont l’infernal [/d]ésir nous remplit de sanglots !
