racontée. Faut vous dire que le grand-père de mon grand-père est né sur le chemin du retour, quelque part dans les Montagnes vertes. Sa mère serait morte là, sans le dévouement de son mari qui l’a emportée dans ses bras, jusqu’à l’Acadie de Québec, pendant au moins quatre jours.
Aussi, il est mort d’épuisement, morfondu, ce qui fait que le petit Boudreault, qui est venu au monde quelque part au pied des montagnes, pas loin du Lac Champlain, a été baptisé par son oncle, emporté par son père, élevé par sa mère au milieu des autres Acadiens qui aidaient la pauvre veuve et l’orphelin.
Vous savez, dans ce temps là, il y avait chez nous moins de toilettes qu’aujourd’hui, mais il y avait assez de cœur et de foi en Dieu que, quand il y avait du pain chez les plus riches, les plus pauvres ne souffraient pas de faim.
Mais, c’est une longue histoire, une histoire que j’ai besoin de méditer avant de vous
