prend soin de ces rêveurs, il sortit bras ballants, éreinté par le soleil de midi, sans voiture, sans restaurants voisins, convaincu des difficultés inouïes qu’on rencontre à vivre au plus épais des hommes.
Tout le jour, dans les intervalles de sa misérable besogne, il revit la douce image de ces jeunes gens de Platon se promenant, se reposant, se réjouissant soudain à cause d’un geste obscur qui se lève en leur âme, et toujours penchés sur le nuage qu’a soulevé en eux quelque grande idée tombée de Dieu.
Que dites-vous ? qu’il avait mal vu ? N’importe ! C’est cette vision, inexacte peut-être, qu’il s’attriste de ne pouvoir vivre. Sous les feuillages un peu bruissants, se coucher, rêver, ne pas prévoir, ne plus connaître personne, et cependant que soit machiné
