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PARIS À VINGT ANS
Le vieillard demeure seul. Il semble l’ombre découpée sur la vie par cette voluptueuse image de jeune fille ; il est l’apparence, la forme de l’âme furtive qu’elle signifie. Ses lèvres, trop mobiles et déconcertantes, sont pareilles au rire léger de cette mondaine créature ; et, comme elle nous enchante par les ondulations de sa taille pliante, il nous conquiert tous par l’approbation perpétuelle de sa tête qui s’incline. C’est M. X.… M. X.…, causeur divin, maître qui institua des doubles à toutes les certitudes, et dont le contact exquis amollit les plus rudes sectaires. Ses paupières sont alourdies, car sur elles
