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mer contre ta petite maison, c’est ta propre fièvre qui te monte le soir de ces étangs.

Et pourtant, cette rêverie où vous vous abandonnez, Aigues-Mortes et toi, ne te suffit pas. Ton âme dispersée sur cette terre, ta souffrance émiettée, tu aurais plaisir à les resserrer, à t’y recueillir, à en déguster chaque détail. Aigues-Mortes reste trop dans les généralités : tu as besoin d’un confident plus intime et aussi plus explicatif. Ta petite âme suave, si frémissante à toutes les solidarités de la nature, précisément parce qu’elle est neuve, obscure, a peu conscience d’elle-même ; toi qui t’accordes profondément avec cette contrée, tu t’inquiètes pourtant,