surhumaine vivra encore dans les âmes, même après que se seront évanouis les marbres suprêmes dans lesquels la Grèce en a délicatement fixé les lignes toutes spirituelles. Excepté celle-là, toutes nos compagnes ne seront jamais que des concubines, quand même nous les aurions épousées devant les vingt maires des vingt arrondissements de Paris ! Mais à propos, il me manque un post-scriptum, car, pour compléter ces équipées, il me semble que votre Margueritte a fini par un mariage, comme les bons vaudevilles ?
— Oh ! fit Vandevelle, il s’est marié avec Céliane, naturellement ! Tous les deux avaient trop bien mérité cette punition du ciel pour qu’elle leur fût épargnée. Margueritte, chassé du logement garni qu’il habitait, avait trouvé un asile à Versailles chez sa mère, pauvre vieille femme qui l’aime encore comme lorsqu’il avait quatre ans, et qui volontiers le bercerait sur ses genoux ! Il y avait apporté son buste en marbre de Céliane et l’armoire qui lui servait de support, seul reste qu’il eût conservé de ses splendeurs, et il végétait dans un abrutissement sauvage, semant autour de lui des bouts de cigarettes que sa mère balayait avec une patience ineffable. En allant acheter de l’eau-de-vie dans un de ces mauvais lieux du plus bas étage, où le passant peut varier ses plaisirs comme sur les bateaux de fleurs de la Chine, et qui peuplent la rue de Marly, il y trouva Céliane en robe d’indienne, attablée entre des soldats, Céliane, vieille à trente-trois ans, presque chauve, défigurée par la petite vérole, enrouée et sale, et les joues peintes avec du rouge à deux sous. Mais lui, il la vit telle qu’elle était naguère au bal de la Verrerie, alors qu’il lui disait comme Faust à Marguerite : Ma belle demoiselle ! et que flottait, confuse encore dans son cer-
