ur mon lit, où je restai étendu et pleurant. Tantôt ma femme m’apparaissait comme l’ange de nos premières amours, tantôt comme un monstre odieux. Dans le flux et le reflux de mes pensées je ne savais à quoi me fixer ; je ne pouvais aller demander raison à l’homme dont les paroles avaient soulevé dans mon sein cette affreuse tempête. Le mot Bath retentissait à mon oreille comme un glas funèbre.
»Il était onze heures quand je sortis au hasard ; et bientôt, par un mouvement presque machinal, je m’acheminai vers un couvent de bénédictins où demeurait un homme que j’avais remarqué pendant le séjour que j’avais fait précédemment à Messine. Il se nommait le père Anselme ; sa sagacité était rare et puissante ; il donnait un démenti formel à l’opinion vulgaire, mais ridicule et fausse, qui peuple les couvens d’une race ignorante, oisive et inutile.
»Ne croyez pas que toute l’intuition du cœur humain appartienne aux gens du monde : la solitude donne des leçons. Un moine qui a l’instinct de l’observation en sait plus sur vous et sur moi que le favori des salons et des boudoirs n’en saura jamais. Ce dernier se dissipe, sa sagacité se perd sur une surface plane ; son esprit de
