tête rasée, enfermé dans son manteau, mort, parmi ces morts, simple parmi ces simples et humble, oh ! beaucoup plus humble que ces frères qui sont déjà si humbles ! « Henry Boulant s’est fait Trappiste. » Pas curé, entendez-vous, ce serait banal ; pas Jésuite, ce serait laid : Trappiste ! Quelle nouvelle ! Les amis le sauraient ; les amis viendraient voir ; les amis seraient à regarder Henry Boulant, précisément comme, de sa place, Henry Boulant est à regarder ces moines.
Mais fi ! Pense-t-on aux amis ? Ces moines croient en Dieu ; quand on croit en Dieu le reste est vain, on renonce à ce reste, on pousse son idée jusqu’au bout. Pousser une idée jusqu’au bout, entrer dans l’Absolu, ainsi, d’après une parole que l’on sait, devenir parfait, en ville, dans la bruyère, devant ses livres, entre ses poules, voilà ce qu’on voulait, n’est-ce pas, Henry Boulant ?
D’ailleurs, non seulement depuis toujours on croyait en Dieu : on l’aimait. Si… si… dès l’enfance. On renversait leur couronne, mais on faisait mémé aux petits Jésus : on avait sa tante Louise, on avait sa brave Tante-Nonne. Bien entendu, on a fait des bêtises ; la gifle de sa tante, on l’a méritée ; on s’est encanaillé avec des femmes. Justement : s’encanailler avec des femmes, baiser des femmes, encore des femmes, c’est Dieu que l’on cherche dans la bouche des femmes. On s’est trompé, soit ; on n’a donné que du stupre et bu de la salive, soit ; on est devenu un pêcheur dégoûtant, soit ; tant mieux, ce stupre, cette salive, on les expie et le Trappiste est celui qui expie.
