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Ma bonne fée, au seuil du pauvre barde,
Oui, vous sonnez la retraite à propos.
Pour compagnon, bientôt dans ma mansarde,
J’aurai l’oubli, père et fils du repose.
Mais à ma mort, témoins de notre lutte,
De vieux Français se diront, l’œil mouillé :
Au ciel, un soir, cette étoile a brillé ;
Dieu l’éteignit longtemps avant sa chute.
Adieu, chansons ! mon front chauve est ridé.
L’oiseau se tait ; l’aquilon a grondé.
