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Qu’il sçache dompter sa rotonde,
Qu’il soit gauffré tous les matins,
Et qu’en moustaches il abbonde
Il fera la nique aux Destins.

C’est en faveur de telles pestes
Que roullent les orbes celestes,
Le soleil ne luit que pour eux,
Et la nuict se leve la lune
Pour voir dormir ces paresseux
Entre les bras de la Fortune.

Certainement les dieux ont tort
Qu’ils ne tiennent tous d’un accord
Des cieux les barrieres decloses
Pour laisser entrer ces geants,
Et qu’ils ne font naistre des roses
Sous les pieds de ces faineants.

Un poëte de triquenique
Eust-il le nez en as de pique
Se fera de tous estimer
Pourveu qu’il ait l’humeur raillarde,
Et qu’ensemble il face rimer
Misericorde et hallebarde.

Vous les verrez pour faire un vers
Tordre la gueulle de travers,
S’egratigner toute la face,
Rouller les yeux, mordre les doigts,
Et faire plus laide grimace
Qu’un singe qui casse des noix.

Encor ces hiboux d’humeur noire
Fourmillent comme gueux en foire,