Have, longue, maigre, pointuë,
Comme l’idole de la Faim ;
Qu’il prenne encor pour son dessein
Ces squelettes anatomiques
Que l’on voit toujours aux boutiques
Des barbiers les plus ignorans
Pour se faire estimer sçavans ;
Ou les carcasses décharnées
Des haridelles écorchées ;
Ou ces phantosmes de drapeaux
Qui espouvantent les oiseaux.
Bref, je ne croy point qu’en ce monde,
Ny dedans la fosse profonde
Où sont les esprits tenebreux,
Se trouve rien de si affreux,
Si sec, si horrible, et si maigre,
Que ces amoureux de vin-aigre.
Encor mon vaillant franc-archer,
Qui ne sçait pas son nez moucher,
Trenche de l’Amadis de Grece,
Et pour complaire à sa maistresse
Est toujours armé jusqu’aux dents ;
Ses yeux sont deux tisons ardents,
Qui leur jalouses flâmes dardent
A ceux qui seulement regardent
La Circé qui l’a enchanté.
Un vieux registre, un cu gratté,
Bossuë devant et derriere
Comme une double gibeciere,
Le teint flétry et bazanné
Comme un vieux contract suranné,
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