Appelons-le votre nourrisson. — j’ai donc su par votre nourrisson que vous veniez passer huit jours à Paris, et il m’a pris un grand désir de vous voir.
Vous êtes trop bon, monsieur le marquis. Votre désir est allé au-devant du mien… Croyez bien que je n’aurais pas traversé Paris sans frapper à votre porte… Je ne suis pas un ingrat.
Ne parlons pas de cela. — Savez-vous que vous n’êtes pas changé depuis que nous nous sommes perdus de vue ? Comment faites-vous ?
Il faut croire que mon père, prévoyant les intempéries de mon existence, m’a bâti à chaux et à sable. Mais vous-même, il me semble que vous prenez des années sans avancer en âge.
Oh ! moi, mon avancement avait été si rapide, que je ne bouge plus depuis vingt ans. (S’asseyant près de la table.) Mais parlons de vous, mon camarade. Qu’êtes-vous devenu ? Avez-vous enfin une position sérieuse ?
Extrêmement sérieuse : employé dans les pompes funèbres de Lyon.
Dans les pompes funèbres ?
