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des sonnets
Le Pareſſeux
Accablé de Pareſſe, & de Melancholie,
Ie rêue dans vn lict, où ie ſuis fagotté
Comme vn lièure ſans os, qui dort dans vn paſté,
Ou comme vu Dom-Quichot en ſa morne folie.
Là, ſans me ſoucier des Guerres d’Italie,
Du Comte Palatin, ny de ſa Royauté,
Ie conſacre vn bel Hymne à ceſte oiſiueté
Où mon Ame en langueur eſt comme enſeuelie.
Ie trouue ce plaiſir ſi doux & ſi charmiant,
Que ie croy que les biens me viendront en dormant,
Puis que ie voy des-ia s’eu enfler ma bedaine ;
Et hay tant le trauail, que, les yeux entr’ouuers,
Vne main hors des draps, cher Bavdoin, à peine
Ay-je pû me reſoudre à t’eſcrire ces Vers.
Saint-Amant (de).
