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le livre
Sonnet
Que vient-elle me dire, aux plus tendres inſtants,
En réponſe aux ſoupirs d’une âme conſumée,
Que vient-elle conter, ma folle Bien-Aimée,
De charmes défleuris, de ravages du temps,
De bandeaux de cheveux déjà moins éclatants ?
Qu’a-t-elle à me montrer ſur ſa tête embaumée,
Comme un peu de jaſmin dans l’épaiſſe ramée,
Quelques rares endroits pâlis dès le printemps ?
Qu’a-t-elle ? dites-moi ! fut-on jamais plus belle ?
Le déſir la revêt d’une flamme nouvelle,
Sa taille eſt de quinze ans, ſes yeux gagnent aux pleurs ;
Et, pour mieux couronner ma jeune Fiancée,
Amour qui fait tout bien, docile à ma penſfée,
Mêle à ſes noirs cheveux quelque neige de fleurs.
Sainte-Beuve.
