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ce morceau de trou
pour les fous.
Mais justement pas pour les fous,
pour les honnêtes,
que rabote un délire à rôter partout,
et qui de ce rôt
firent la feuille,
Écoutez bien :
firent la feuille
du début des générations,
dans la came palmée de mes trous,
à moi.
Lesquels, et de quoi ces trous ?
d’âme, d’esprit, de moi, et d’être ;
mais à la place où l’on s’en fout,
père, mère, Artaud et itou.
Dans l’humus de la trame à roues,
