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monstre que nous fuyons, cruel, redoutable, solide sur ses jambes ?
LA GUERRE.
Ah ! Prasiæ, trois fois, cinq fois, mille fois malheureuse, la voilà perdue !
TRYGÆOS.
Cela, citoyens, n’est pas encore notre affaire : le coup porte sur la Lakonie.
LA GUERRE.
Ô Mégara, Mégara, comme tu vas être absolument broyée et mise en hachis. Babæ ! Babæax !
TRYGÆOS.
Quel torrent de larmes amères chez les Mégariens !
LA GUERRE.
Io ! Sikélia, toi aussi tu vas périr.
TRYGÆOS.
Quelle malheureuse cité sera réduite en poudre ?
LA GUERRE.
Voyons, versons aussi là dedans de ce miel attique.
TRYGÆOS.
Holà ! je te conseille d’un autre miel. Celui-ci coûte quatre oboles : ménage le miel attique.
LA GUERRE.
Esclave, esclave, Vacarme !
