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SOKRATÈS.
Qu’as-tu donc ? que souffres-tu ?
STREPSIADÈS.
C’est fait de moi, misérable ! Du lit s’échappent des Korinthiens qui me mordent ; ils me déchirent les flancs, ils me boivent l’âme, ils m’arrachent les testicules, ils me fouillent le derrière, ils me tuent.
SOKRATÈS.
Que ta douleur ne crie pas si fort !
STREPSIADÈS.
Mais comment ? Envolé mon argent, envolée ma couleur, envolée ma chance, envolée ma chaussure, et, pour comble de maux, tout en chantant pendant que je monte la garde, envolé moi-même.
SOKRATÈS.
Hé ! l’homme ! Que fais-tu là ? Ne songes-tu pas ?
STREPSIADÈS.
Moi ? Oui, par Poséidôn !
SOKRATÈS.
Et à quoi songes-tu ?
STREPSIADÈS.
À savoir si les punaises laisseront quelque bribe de moi.
SOKRATÈS.
Va-t’en à la malheure !
