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XI
Frêle et pudique sœur des vierges au corps pur
Qui s’isolent sur une immortelle métope,
Ou dont le groupe blanc marche et se développe
Sur la frise d’un temple environné d’azur,
Toi que l’amour encor de ta mère enveloppe,
Et qui t’en vas, le cœur ravi, vers le futur,
Vierge, tu n’entends pas le Centaure âpre et dur
Qui vers ton innocence et tes rêves galope.
Et cependant, ce soir, meurtrie entre ses bras,
Tu te tordras en vain d’une horreur convulsive,
Vers son antre odieux, demain, tu le suivras,
Et là, tu resteras à jamais sa captive ;
Car l’Hercule n’est plus qui perçait de ses traits
Ces brutaux ravisseurs fuyant vers leurs forêts.
