— Oh ! non, maman n’est pas là. Elle ne va pas rentrer ce soir.
La drôle de petite fille, intelligente, sensible et pas plus grosse qu’une souris !
Elle me fit conter mon histoire, s’y intéressant beaucoup.
— Oui, disait-elle, je la connaissais votre petite dame, avec un petit paletot de loutre, n’est-ce pas ? et un chapeau gris où il y avait un oiseau avec ses griffes. Je l’ai rencontrée plusieurs fois dans l’escalier.
— Oui, c’est celle-là.
— Elle n’a pourtant pas l’air méchant.
— Je ne dis pas qu’elle soit méchante, mais elle m’a quitté tout de même.
— Ah ! bah, elle reviendra, vous verrez !
Alors, la pauvre gosse, à son tour, me conta son histoire, pas très gaie.
Sa mère, une servante de brasserie du d’Harcourt, l’avait fait élever à la campagne, mais les mois de nourrice arrivant
