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Les lettres qu’on relit pour la onze cent millième fois ! Ô navrance ! Ô funèbrerie !
La séance était réglée comme du papier à musique.
Aussitôt rentré, aussitôt ma lampe allumée, je m’affalais, tel un veau, sur mon lit, et je pleurais, je pleurais, tâchant d’étouffer, dans les oreillers, mes sanglots convulsifs.
Au bout de quelques minutes, un peu calmé, j’essuyais mes yeux et me livrais à la longue contemplation de SES portraits, desquels je me trouvais abondamment loti.
Sans être jolie au sens du mot, Hélène
Constituait, en somme, un désirable objet,
comme dit le poète Paul Harel.
J’aimais ses yeux pas très grands mais si rigoleurs, avec parfois comme des tendresses, son petit nez narquois, sa bouche
