Anxieux, le jeune peintre attendait la décision du riche amateur.
— Mon Dieu, oui, disait ce dernier, c’est très bien… c’est même pas mal du tout… la tête est jolie… la poitrine aussi… c’est bien peint… la grappe de raisin me fait venir l’eau à la bouche, mais… mais votre bacchante n’a pas l’air assez… comment dirais-je donc ?… assez bacchante.
— Vous auriez voulu une femme saoule, quoi ! repartit timidement l’artiste.
— Saoule, non pas ! mais… comment dirais-je donc ?… allumée.
Le peintre ne répondit rien, mais il se gratta la tête.
Pour une fois, le riche amateur avait raison. La Bacchante était jolie au possible, mais un peu raisonnable, pour une bacchante.
— Allons, mon jeune ami, conclut le capitaliste, passez encore quelques heures là-dessus. Je reviendrai demain matin. D’ici là, tâchez de… comment dirais-je donc ?…
— … D’allumer la bacchante !
— C’est cela même.
Et disparut le capitaliste.
