— Je te les offre pour ta fête.
— Mais vous n’êtes pas mon parent.
— Qu’est-ce que tu en sais ?
— Je vous connaîtrais bien.
— Je suis un oncle à vous deux, brouillé depuis longtemps avec toute votre famille.
— Vrai… c’est pas un bateau ?…
— Puisque je te le dis…
— Eh bien ! moi, dans tous les cas, je suis pas brouillé avec vous, car vous êtes un chic type, mon oncle !
Et il me saute au cou dans un élan si gentil. Et l’aîné la même chose.
— Allez, mes petits enfants, ne vous mettez pas en retard.
Voilà, chers lecteurs, une petite plaisanterie qui m’a coûté dans les trois francs.
Citez-moi un grand restaurant de Paris, où, pour ce prix, j’aurais passé une heure dans le goût de celle-là.
Ne faites donc plus, délicates lectrices, les offusquées quand on parlera, devant vous, de la soi-disant triviale alimentation à base de tripes.
