Au bruit qu’il fit involontairement, sa femme dirigea vers lui ses yeux noirs !… Hans Vanderbum se vit perdu, et roula plutôt qu’il n’entra tête baissée dans la cabane ; devant lui, ses deux énormes bras étendus présentaient comme une offrande propitiatoire la corbeille pleine de beaux poissons. Il voulut parler, et ne put ; la voix s’arrêta dans son gosier.
L’épouse redoutée se leva et vint à lui en disant :
— Mon mari a-t-il été malade ?
Le cœur d’Hans cessa de palpiter, la sueur de son front s’arrêta à moitié chemin, il se releva d’un pied… Ces paroles avaient été dites d’une voix douce, presque tendre ! la voix des beaux jours ! la voix de la lune de miel ! La faculté de parler lui revint, mais il ne savait trop ce qu’il disait : cette double émotion en sens inverse l’avait moralement écartelé.
— Oui !… non !… c’est-à-dire peut-être !… probablement même, je suppose que je ne vais pas très-bien. Je crois que j’ai l’estomac creux et que j’ai besoin de manger.
Ceci dit, il remit la corbeille, s’assit, et tâcha de deviner quel prodige avait bien pu métamorphoser sa femme.
