— Je l’ignore, il ne m’a rien dit à ce sujet.
— Et il vous a envoyé ainsi tout seul, pour me prendre ?
— Oui.
— Eh bien, cher monsieur, tout ce que je vois de plus clair là-dedans, c’est que votre digne ami éprouvait le besoin de se débarrasser de vous ; où est le Chat-Tigre ? que fait-il ?
— Il est à la Vera-Cruz, chef de la police secrète du gouverneur ; il porte le titre de capitaine et le nom de Peñaranda.
— Fort bien.
— Allons finissons-en ; je suis aussi fatigué de vous, que vous devez l’être de moi ?
— Puissamment raisonné, mon maître ; si vous vous rappelez quelque prière, marmottez-la, et recommandez votre âme au diable ; je vous accorde cinq minutes pour la lui jeter à la tête.
— Je n’ai jamais su de prières, je n’ai à me recommander ni à Dieu ni au diable, ils n’existent pas plus l’un que l’autre !
— Ce sont là vos opinions religieuses ? je ne vous en fais pas mon compliment.
Le bandit haussa les épaules.
— La mort n’est rien, dit-il, c’est la fin d’une vie misérable, le commencement du sommeil éternel, c’est-à-dire du néant ; maintenant faites de moi ce que vous voudrez, je ne répondrai plus.
— Levez-vous ; dit Pitrians.
Bothwell se leva.
— Je veux que vous mourriez comme un homme, et non comme un veau à l’abattoir, dit Pitrians.
Et il détacha la corde qui lui garrottait les bras ; le bandit sourit avec dédain en haussant les épaules.
Pitrians se recula de quelques pas et arma ses pistolets.
Bothwell épiait tous ses mouvements, il se ramassa sur lui-même, et s’élança par un bond de tigre, vers l’entrée de la caverne.
