leurs feutres, dont les longues plumes balayaient le sol, et saluèrent respectueusement la jeune fille.
Celle-ci leur fit une silencieuse révérence ; elle se préparait à traverser la pièce, et à sortir par une autre porte donnant sur l’escalier en haut duquel se trouvait sa chambre à coucher, lorsque Bothwell fit un pas en avant et après l’avoir saluée de nouveau avec autant de respect que la première fois :
— Bonsoir, Fleur-de-Mai ; lui dit-il avec douceur.
La jeune fille s’arrêta indécise.
— Ne veux-tu pas accepter mes souhaits pour ton repos, chère enfant ? reprit le boucanier.
La jeune fille hocha doucement la tête, une expression de mélancolie envahit son visage, et laissant errer autour d’elle un regard rêveur :
— Les souhaits des méchants déplaisent au Seigneur ; murmura-t-elle presque à voix basse.
— Que veux-tu dire, enfant ? reprit le boucanier en tressaillant ; suis-je donc un méchant ! suis je donc ton ennemi ?
— Je n’ai pas d’ennemis, moi pauvre fille, dit-elle en hochant la tête ; capitaine Bothwell, laisse-moi passer ; je n’ai pas fait encore ma prière.
Elle fit un pas pour s’éloigner, mais s’arrêtant aussitôt :
— Capitaine Bothwell, dit-elle, prends garde ! Dieu n’aime pas les hommes de sang. Tu viens dans cette maison, avec des pensées de trahison ; Dieu te voit ; il te punira !
Et laissant les trois hommes atterrés de cette prédiction sinistre, l’enfant s’envola légère comme un oiseau et disparut.
La porte en se refermant, apprit aux boucaniers qu’ils étaient seuls de nouveau.
— Cordieu ! s’écria le Chat-Tigre, voilà une donzelle bien hardie, de proférer de telles paroles, ne craint-elle pas ?…
— Elle n’a rien à craindre, ni de moi, ni de personne ; dit Bothwell en relevant la tête.
