— Oui.
— Et quel est le résultat de vos réflexions ?
— Je refuse.
— Toujours ?
— Plus que jamais.
— Prenez garde !
— Peu m’importe, don Melchior ! je ne vous crains pas.
— Point de noms propres, s’écria l’inconnu avec impatience.
— Nous sommes seuls.
— On n’est jamais seul dans le désert.
— C’est vrai, murmura le Cèdre-Rouge ; revenons à notre affaire.
— Elle est simple : donnant, donnant.
— Hum ! vous allez vite en besogne ! malheureusement il n’en peut être ainsi.
— Pourquoi ?
— Eh mais, parce que je me fatigue de toujours prendre dans mes filets du gibier dont d’autres profitent, et que, dans mon intérêt, je dois garder devers moi des garanties.
— Vous appelez cette jeune fille une garantie ?
— By God ! qu’en voulez-vous donc faire vous-même ?
— Ne me comparez pas à vous, misérable !
— Où est la différence entre nous ? Je suis un misérable, c’est vrai ; mais, vive Dieu ! vous en êtes un autre, mon maître, si puissant que vous soyez !
— Écoutez, caballero, répondit l’inconnu d’une voix incisive, je ne perdrai pas davantage mon temps à discuter avec vous : je veux cette enfant et je l’aurai, quoi que vous fassiez pour m’en empêcher.
