— Vous croyez ?
— Vous allez voir.
— Bien, continuez, je vous écoute.
— Don Miguel a une fille ?
— Doña Clara.
— Oui.
— Eh bien !
— Je veux l’enlever.
— Le diable soit des idées biscornues qui vous passent par la tête, compère ! comment voulez-vous que je vous aide à enlever la fille de don Miguel, à qui je n’ai que des obligations ? Non, je ne puis faire cela, en vérité.
— Il le faut, cependant.
— Je ne le ferai pas, vous dis-je.
— Mesurez bien vos paroles, Fray Ambrosio, cette conversation est sérieuse ; avant de refuser aussi péremptoirement de me donner l’aide que je vous demande, réfléchissez bien.
— C’est tout réfléchi, Cèdre-Rouge, je ne consentirai jamais à vous aider à enlever la fille de mon bienfaiteur ; dites-moi ce que vous voudrez, rien ne pourra changer ma résolution à cet égard, elle est immuable.
— Peut-être !
— Oh ! quoi qu’il arrive, je vous jure que rien ne pourra me faire changer.
— Ne jurez pas, Fray Ambrosio, vous feriez un faux serment.
— Ta ! ta ! ta ! Vous êtes fou, compadre ! Ne perdons pas notre temps ; si vous n’avez rien autre à me dire, quelque plaisir que je trouve en votre société, je vous quitte.
