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162 LE PRIMTEMS DU SIEUR D’AUBIGNE.
- Et je ne sais quoy de couleur
- De vieux codinde en sa chaleur.
- Une plaie et une savatte
- De boyaux pendant, une ratte
- Et deux feuilles rouges de chous
- Qui luy barbouillent les genous.
Fuions, la villaine ha voymie
- Sa gorge auprès de mon amie
- Où un amas rouge de vin
- Fait baller la chair & le pain
- Comme un porceau dedans la bouë :
- Là dedans la vieille se joue,
- Et en la mesme sauce qu’on met
- En Allemagne un vieux brochet.
C’est ainsi que fortune assemble
- La Gorgonne & Venus ensemble.
- Ainsi le miserable sort
- Melle la vie avecq’ la mort.
- Que je te plains, beauté divine
- Et que ta fortune est maligne !
- Ah, qu’inhumains te sont les Cieux !
- Ah, qu’inhumains te sont les Dieux !
- XXI.
Ceulx là qui aiment la louange
- Se verront louez par eschange,
- Mais je n’ayme pas à louer
- Les langues qui ont estimee
- Plus que la dextre renommee
- La gauche & ne font qu’en jouer.
Or, mesdifante, toutes celles
- Qui ont eschapé tes querelles
