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LE PRIMTEMS DU SIEUR D’AUBIGNÉ.
- Sans trop avoir entrepris
- Si très penaull de mes fautes
- Que jamais les choses hautes
- Ne transportèrent mes escritz
Pendant que Ronsard le pere
- Renouvelle nostre mere
- Et que maint cher nourrisson
- Des filles de la Mémoire
- Sur le temps dresse sa gloire,
- Je barbouille à ma façon,
Et n’ayant rien que te dire,
- Je m’esveille pour escrire
- Sans autre disposition
- Que les premières pensees
- Que la nuit m’a tracassees
- En l’imagination.
Il est vrai, comme je pence,
- Si j’avois la patience
- D’estudier une heure au jour,
- Une heure seulement lire,
- J’acorderois bien ma lire
- A la guerre & à l’amour.
Jà dix ans & davantage,
- Dont je ne suis pas plus sage,
- Ne m’ont proffité de rien,
- Se sont escoulez à rire,
- C’est pourquoy l’on me peut dire
- Qu’il y paroift assez bien.
Encores si ma folie
- Entroit en melancholie
- Et, pour se faire priser,
- Vouloit devenir plus grave :
- Je sais bien faire le brave
- Pour m’en immortalizer.
