« Chasseur d’images, chasseur d’images… » Tous deux ils se turent, et peut-être devant leurs yeux charmés, des êtres passèrent, qu’ils aimaient, l’un pour les avoir créés, l’autre par regret de ne l’avoir pu, étant trop jeune. C’était Poil de Carotte, les doigts dans le nez, s’en allant fermer les poules, et Tiennette la folle qui réprimande le Christ. C’était Eloi, homme de plume, homme du monde, homme des champs, et c’était Philippe, le paisible valet de ferme.
Peu à peu, le sourire revint aux lèvres de M. Renard, sa poitrine se dilata, les ailes de son nez frémirent, et il railla ses petites rancunes.
« Ah ! oui, dit-il, qu’importe tout ce qui n’est pas littérature ? Je suis homme de lettres, vraiment, depuis la plante des pieds jusqu’au dernier millimètre de mes cheveux, et les petites choses gribouillées sur des feuilles ou imprimées dans les livres ravissent mon âme de civilisé de la même joie que les campagnes blondes, les bois verts, et les paysans qui peinent, mon âme de Nivernais rustique. Sem-
