nuques blondes des femmes. Des gamins passaient le nez au vent, les mains dans les poches, en sifflant, et des ouvrières montraient leurs mollets, tandis que des tourlourous, les bras ballants, s’en allaient, traînant sur le trottoir leurs godillots sonores. C’était une journée de printemps que Dieu faisait belle en l’honneur de M. Courteline.
Et M. Courteline, pérorant, gesticulant, tortillant, le cou serré dans sa cravate de commandeur, sa grande et mince épée battant ses jambes maigres, franchit la porte et entra.
Tout le Napolitain était là. Les yeux malins d’Ibels sommeillaient, en souriant ; Zo d’Axa, le regard perdu, laissait errer ses mains longues et blanches sur sa barbe fine de mousquetaire ; M. Quillard reniflait les odeurs fanées qui flottaient dans la salle : M. Mendès, le dos arrondi, montrait fièrement sa pauvre figure, lamentable copie du Christ, et M. Tailhade rêvait des brocards, sertis de néologismes, contre l’Institut et les corps constitués.
Et parce que M. Courteline écrivit Boubouroche, toutes les petites femmes de Paris,
