Rose. À son troisième, ou plutôt à son cinquième étage, il l’eut bientôt trouvé, car au-dessous gisaient les pots de fleurs et les arbrisseaux dont elle était fière de l’orner, et qu’on avait aussi renversés. Au milieu de ces débris étaient quelques-uns de ses livres, et parmi ces livres Waverley en reconnut un des siens, une petite édition de l’Arioste : il le ramassa comme un trésor, quoique abîmé par le vent et la pluie.
Pendant que, plongé dans les tristes réflexions que cette scène faisait naître, il promenait ses regards autour de lui, cherchant quelqu’un qui pût lui apprendre le sort des propriétaires, il entendit dans l’intérieur du bâtiment, une voix qui chantait, sur un air bien connu, une vieille romance écossaise :
Ils fondirent sur nous dans une nuit obscure,
Et, brisant mon enclos, séjour hospitalier,
Mirent à mort mon chevalier.
À cette sinistre aventure,
Mes serviteurs, fuyant d’un pas précipité,
Nous laissèrent, hélas ! à toute extrémité.
La lune luit, le soleil brille ;
Mais dans ses yeux plus de feu ne pétille :
Il dort du sommeil du Léthé.
« Hélas ! se dit Édouard, est-ce toi ? Pauvre infortuné sans appui, restes-tu seul en ces lieux, à gémir, à pleurer, à faire retentir de tes chants sauvages et confus ces voûtes qui font protégé ? » Il appela alors, d’abord bas, ensuite plus haut : « Davie ! Davie Gellatley ! »
Le pauvre fou se montra à travers les ruines d’un cabinet de verdure qui terminait jadis ce qu’on appelait la terrasse ; mais, à la première vue d’un étranger, il disparut comme épouvanté. Waverley, se rappelant ses habitudes, se mit à siffler un air qu’il aimait, un air que Davie prenait grand plaisir à entendre, et qu’il lui avait appris. La musique de notre héros ne ressemblait pas plus à celle de Blondel que Davie ne ressemblait à Cœur-de-Lion ; mais elle produisit le même effet : il se fit reconnaître. Davie sortit de sa cachette, mais timidement, tandis que Waverley, dans la crainte de l’effrayer, fit tous les signes d’amitié imaginables. « C’est son ombre ! » dit Davie ; mais, en approchant davantage, il parut reconnaître une de ses connaissances de ce monde. Le pauvre insensé semblait lui-même l’ombre de ce qu’il avait été. L’habillement particulier qu’il portait en des jours plus heureux, au lieu de sa recherche bizarre, n’était plus que des lambeaux
