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Conversation.
La Mere.
C’eſt parler poétiquement.
Emelie.
Il m’a dit tantôt : Mademoiſelle, ſavez-vous que vous êtes née le même jour qu’un des premiers hommes de votre ſiecle, ou plutôt du nôtre, auquel vous n’apartenez plus ? Il n’avait guere que quinze luſtres, lorſque vous vîntes au monde.
La Mere.
Pour me prouver vos progrès en arithmétique, ne m’en ferez-vous pas le calcul tout proſaïquement en années ?
Emelie.
Oh, c’eſt fait ; je le fais, Maman. Il avait ſoixante-quatorze ans, lorſque j’avais ſoixante-quatorze minutes.
La Mere.
Il lui manquait donc une année à ſon quinzieme luſtre ?
