Les parfums dans l’air mol s’exaltent : il a plu.
L’air est plein de vapeurs qu’un crépuscule bleute.
La lutte aérienne indécise est de Goethe,
Dont les Affinités électives m’ont plu.
Un noble souvenir du livre qu’on a lu
Est un mystérieux et puissant thérapeute ;
En nous, notre mémoire, apaisant son émeute,
Comme Mademoiselle, est grand hurluberlu.[1]
Tant d’augustes beautés que ce lieu réalise
N’ont que peu de témoins. On dirait une église
Sans fidèles : son rite est pourtant fabuleux,
Lorsque, pour quelques gens nés à Philadelphie,
Dans cette solitude et ce silence bleus,
Mélodieusement, Philomèle solfie.
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