Le parc a pris, par place, un ton de rouge étrusque,
Sous les fours dont l’Été rend le feuillage sec ;
Le rideau s’ouvre, il entre en scène un acteur grec :
Un Phébus, une Hébé, qu’une blessure offusque.
Parterres qu’un parfum qui s’invétère, musque ;
Vases d’où semble sourdre une senteur d’arec ;
Ganymède sans aile, à son aigle sans bec
Offrant le pallium d’une jaune lambrusque.
Vous êtes le débris, lapidaires fémurs,
Historiques charniers ; vos ossuaires mûrs
Dégagent un relent de stupre et de remugle ;
Les plus blancs de vos dieux ne sont qu’éburnéens ;
Et, même à vous, l’archange a sonné de son bugle
Le jugement dernier des morts marmoréens.
