Jacques (1853)/Chapitre 82
LXXXII.
Je suis revenu ici. C’est une idée étrange qui m’est passée par la tête, et que je t’expliquerai dans quelques jours. J’ai reçu ta lettre ; on me l’a renvoyée exactement de Paris avec celle de Fernande, qui est bien affectueuse et bien laconique. Oui, je conçois ce qu’elle souffre en m’écrivant. Hélas ! elle ne pourra même pas m’aimer d’amitié ! Mon souvenir sera un tourment pour elle, et mon spectre lui apparaîtra comme un remords !
Je te remercie de m’assurer qu’elle se porte tout à fait bien, que les belles couleurs de la santé reviennent à ses joues, et qu’elle pleure sa fille moins souvent et moins amèrement. Oui, voilà ce qu’il faut me dire pour me donner du courage. Du courage ! à quoi bon ? Il m’en a fallu, et j’en ai eu. Mais qu’en ferais-je désormais ? Tu as beau dire, Sylvia, je n’ai plus rien à faire sur la terre. Tu sais ce que le médecin, pressé par mes questions, m’a dit de mon fils. J’ai compris à demi-mot ce que je devais craindre et ce que je pouvais espérer. Le plus riant espoir qui me reste, c’est de le voir survivre d’un an à sa sœur. Il a le même défaut d’organisation. Je ne suis donc pas nécessaire à cet enfant, et je dois travailler à m’en détacher comme d’un espoir anéanti. Je vivrais encore pour Fernande, si elle avait besoin de moi. Mais, au cas où celui qu’elle aime l’abandonnerait un jour, tu es sa sœur, sa vraie sœur par l’affection et par le sang ; tu me remplacerais auprès d’elle, Sylvia, et ton amitié lui serait moins pesante et plus efficace que la mienne. Ma mort ne peut que lui faire du bien. Je sais que son cœur est trop délicat pour s’en réjouir ; mais, malgré elle, elle sentirait l’amélioration de son sort. Elle pourrait épouser Octave par la suite, et le scandale malheureux que leurs amours ont fait ici serait à jamais terminé.
Tu me dis précisément qu’elle s’afflige beaucoup de l’idée de ce scandale ; que ce souvenir, effacé longtemps par la douleur plus vive encore de la mort de sa fille, et par la crainte de perdre mon affection, s’est réveillé en elle depuis qu’elle est un peu résignée à l’une et un peu rassurée sur l’autre. Tu me dis qu’elle demande à toute heure s’il est possible que cette aventure ne m’arrive pas à Paris, et que, lorsqu’on a réussi à la tranquilliser sur ce point par des raisons qu’on n’oserait donner à un enfant, elle tremble à l’idée d’être couverte de ridicule, et de servir de sujet aux plaisanteries de café d’une province et aux récits de chambrée d’un régiment. C’est là l’ouvrage d’Octave, et elle le lui pardonne ! Elle l’aime donc bien !
Sur ce dernier point de souffrance et d’inquiétude, tu peux la rassurer par des raisonnements assez plausibles. Je suis bien aise qu’elle te parle de tout cela avec abandon ; cette confiance la soulage d’autant, et tu es à même plus que personne, d’adoucir sa tristesse par une amitié éclairée. Ces sortes de scandales sont bien moins importants pour une jeune femme qu’elle ne se l’imagine. Beaucoup seraient vaines de l’espèce de célébrité qui en résulte, et de l’attrait que leur attention et leurs bonnes grâces ont désormais pour les hommes. Une coquette partirait de là pour se faire une brillante carrière d’audace et de triomphes. Fernande n’est pas de ce caractère ; elle ne songe qu’à rougir et à se cacher. Qu’elle se retire au fond de cette vie tranquille et heureuse que j’ai tâché de lui faire et de lui laisser ; mais qu’elle ne perde pas son temps à pleurer sur un accident qui sera l’anecdote d’un jour, et qu’on oubliera le lendemain pour une autre. Il y a des événements ridicules et honteux dont on a peine à se laver, mais de tels événements ne peuvent se rencontrer dans la vie d’une femme comme Fernande. Que peut-on dire ? Qu’elle est belle, qu’elle a inspiré une passion ; qu’un homme s’est exposé, pour ne pas la compromettre, à se rompre le cou en fuyant sur les toits. Il n’y a rien de laid ni d’avilissant dans tout cela. Si Octave eût parlementé avec les mauvais plaisants qui l’assiégeaient, c’eût été bien différent. L’amour d’un lâche déshonore une femme, si noble qu’elle soit. Mais Octave s’est bien conduit. Tout le monde sait qu’il l’a escortée en voyage jusque chez elle, tant les grands mystères et les grandes combinaisons de ce fou réussissent ! Heureusement il a du cœur, et l’on peut découvrir tous ces puérils secrets sans trouver un sujet de mépris dans sa conduite. Le ridicule et l’odieux de tout cela retombent sur moi. On m’accuse d’avoir une maîtresse dans ma maison. On dit même, tant l’espionnage imbécile et les interprétations erronées font vite la tour du monde, que j’ai essayé de la faire passer pour ma sœur, mais que madame de Theursan est venue démasquer l’imposture. C’est quelque servante, c’est peut-être madame de Theursan elle-même qui répand ce bruit ! Voilà le parti que les cœurs vils tirent de la patience et de la générosité des autres. En un mot, je suis bafoué à Tours. M. Lorrain, un ancien officier de mon régiment à qui j’ai eu affaire il y a vingt ans, s’amuse à mes dépens le plus qu’il peut. Mais tout cela me regarde, et je m’en charge.
Tu ne prononces pas le nom d’Octave, je devine que tu crois me devoir ce ménagement ; mais ne crains rien. Il est bien vrai que je ne puis lire et tracer ce nom fatal sans un frémissement de haine de la tête aux pieds ; mais il faut bien que je m’y accoutume. Il faut que je sache tout ce qui se passe là-bas, s’il l’aime, s’il la rend heureuse. Adieu, Sylvia, qui, seule entre tous, ne m’as jamais fait de mal. Je n’ai pas besoin de te dire qu’il faut cacher à Fernande ma présence à Tours.