Ce que fait de débris, de cendre, de poussière,
La dépouille des dieux, Saint-Denys l’a prouvé ;
Sous l’aile de la Mort, l’œuf longuement couvé,
La Révolution l’arrache au Cimetière.
La foule de nos Rois reparaît tout entière,
Au val de Josaphat, préventif, irrêvé ;
Tel, brun comme la poix ; tel, clair comme un névé ;
Des débris d’ossements gardent leur mine altière.
Un bleu manteau royal laisse fuir, de ses plis,
L’âpre corruption qui souille, en l’interstice,
Des sceptres, des bandeaux et des mains de justice.
La Vertu, sur les fronts, survit, pareille au lis ;
L’Espérance, en les cœurs, s’amarre comme une ancre…
— Le front du Roi-Soleil est noir comme de l’encre.
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