Plus d’un obscur venin s’exerce en la maison,
Et l’empoisonnement éclate. C’est la Foudre !
Bossuet a le temps d’accourir et d’absoudre,
Et brode le suaire avec une Oraison.
Hier, la calomnie ; aujourd’hui, le poison.
Elle, qui l’a tramée ? Et, lui, qui l’ose moudre ?
À peine on se souvient d’un valet, d’une poudre
Diluée en un plat, dissoute en la boisson.
Madame, dont trop tôt on déplore la perte,
Lors d’un malaise, absorbe une potion verte
Que lui verse le geste exquis d’un garçon bleu.
Or Ganymède tient cette coupe où s’égrène
La Mort de la Princesse… Et l’aigle a fait le jeu
D’un berger de l’Ida, chevalier de Lorraine.
