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vanités, de Thackeray. Pourquoi n’écrit-on pas de livres comme celui-là, aujourd’hui ? Demandez-le à votre sage de Bloomsbury.
Voyant que les joues de Dick rougissaient un peu à cette saillie, et remarquant le silence qui suivit, il me parut que j’avais quelque chose à faire. Je dis donc :
— Amis, je ne suis que l’Hôte : mais je sais que vous voulez me montrer votre fleuve dans sa beauté ; ne croyez-vous pas que nous ferions mieux de partir tout de suite, car il va faire certainement très chaud.
